Fulbito

Quien tuvo siesta de potrero conoce la batalla campal de un terrenito en el que los héroes se dibujan en las sombras cortas de la tarde recién empezada y en los vítores y broncas de quienes dan y reciben entre los palos de un arco de ladrillos y puloveres.
Quien acomodo la pelota para un pase tirando una pared con un cordón de la vereda sabe que el picado se juega en donde sea porque todo es un compañero, todo una cancha, todo un escenario fastuoso de clásico de domingo. El laurel pelado que cruza el campo parece el más normal de los escenarios. Nadie se ocupa de un árbol que corta el terreno de juego. Abra que pasarlo también. Y es igual para los dos equipos.
La batalla será relatada de mil formas al llegar a casa y contar como se ganó por un gol, cuando se iba la luz, como se quedaron re calientes, como se colgaron del arco los muy cagones. La epopeya será relatada con puntos y detalles de cada pegada, cada volada del arquero, cada último gol al último minuto.
Y no solo será esta epopeya la que gane terreno literario en la memoria, sino tantas otras contra otros rivales más lejanos. Los de la otra cuadra, los de la vuelta, los de la placita, en el parque contra los de atrás en la cancha de arena, los de la calle de tierra, los de la otra manzana y nosotros contra los de la vuelta y sus primos.
Si la suerte acompaña y es fecha cercana a algún cumpleaños es muy probable que los presentes se deleiten con un balón Nº 5 como los profesionales, cuando no la “Tango”, como un regalo del cielo que da cosa patear y que se raye.
Fijados cada balón y cada fecha en cronogramas inolvidables que serán mañana, si la vida nos permite mantenerlos cerca, condimento para volver a soportar las partes más grises de la vida.
Si no hay cumpleaños o regalo de algún tío… bueno…la pulpo, con su rebote sin control y ese vivoreo en el remate inalcanzable que se pierde en la casa del vecino. Una de plástico, con la que no hay que trabar fuerte porque se abolla, una de goma desinflada que rebota menos pero esta mas pesadita, o una de media, una de voley, una rota por un camión llena de diario. Lo que sea. No importa tanto, lo que sea. Lo que importa es estar ahí y armar equipo, juntarse, hacer pan y queso, pelearse por el saque, armar un arco midiendo el buzo de enfrente, jugar un partido y la revancha y el bueno y el que gana este gana todo y unos penales y unas bases y un loco y un cabeza y un cocacola y unos toques y un fútbol tenis y unos jueguitos y un que no caiga y unos centros y unas atajadas y un uno contra uno y unos tiros a colocar y un paredón y ser por un rato Comas, Barberón, Gorosito, Medina Bello, Rubén Paz, Batista, Tapia, Bochini, Costas, Insua

O el tanque Funes

Foto: Agustin Picotto ( y mascota) por Capitan de su calle