viernes, 21 de diciembre de 2007

El ultimo


Cinco pañuelos atados por la calle
La arena que cruzaba por el viento
De resolana pesada y pegajosa
Por la puertas de las casas de un verano
Donde el sol nunca se cansa de quemar.

Cinco pañuelos tirados en la calle
Hay quienes dicen que se lo merecían.
Todas las madres que llaman a sus niños
Y les prohíben la vista de la muerte
Que ellos espían por las celosías

Cinco pañuelos y un sexto que promete
Que observa su destino allá en la esquina
Bajo un sombrero marrón que mira lejos.
Saca un cuchillo brillante que encandila
Y con un ademán, lo llama al viejo.

Un pañuelo tirado por hermano
Todos llevan la sangre de esa daga
Que el gringo viejo sacó de su cintura.
Que levanto con su mano como un rito
Y que clavó en la polvareda, sin premura.

Un grito de guerra como lanza
Se clavó junto al cuchillo en la avenida
Y el sexto, corrió hacia la venganza
Del aquel que se cobró las cinco vidas


El gringo se arrimo hacia su cuchillo
Y se abalanzó sobre la tierra
Rodando con el sexto por el polvo.
Que gritaba la rabia de su guerra

El viejo lo abrazó por la cintura
Tomo la daga, como a un amigo viejo
Y la hundió en la carne de la espalda
Del que tuvo mas rabia que reflejo

Pero en ese momento de victoria
Dando destino, y casi por inercia
Descuidó un segundo la avanzada
Y el muchacho, por muchacho, tuvo fuerza

Y en medio de la siesta y los calores
Donde siempre domina la modorra
Esa tarde hubo dos cuerpos en la calle
Y el amargo final de una camorra.

Pero en medio del duelo de aquel pueblo
Todos supieron la verdad del caso
De los hermanos que buscaron por orgullo
Al guapo descansando en el ocaso

Y si bien hubo lamentos por los seis
Hubo velorio para siete, sin un pero,
Y hubo respetos, al que se fue en su ley,
...A la estampa de aquel viejo cuchillero.

martes, 18 de diciembre de 2007

Hermano lobo II


Ahí estas lobo...si... otra vez...
Ahí te veo los ojos en la oscuridad. Me venís a buscar porque sabes que me escapo de tus dientes. Si..lobo. somos la misma cosa lobo. Somos la tristeza que se hace odio. Somos la sangre que nos despierta, somos la agonía de los inocentes. Somos la tierra congelada sobre la que pisamos.
Si querido lobo. Maldito gemelo. Perdido compañero de tinieblas. Venís a descubrir que queda que se pueda morder. Venís a morder y revolver como si llevaras un muñeco en las fauces agarrado de la yugular. Con esa mirada que dice, “Veni a sacármelo...veni a decirme que no...veni a sacarte de acá adentro...". Pero sabes que estoy afuera y si muero vos morís y si morís yo no muero.
Sabes que podemos desgarrarnos hasta que solo se vea sangre. Y no parar un instante. Pero la vida esta ahí afuera y el rojo no es la carne en el corazón de la gente. El rojo no es la vida y la sangre. El rojo no compra la voluntad de los demás lobo. Solo la tuya y la mía parece.
Solo el olor de los corderos y nuestra sed, lobo...
Cuanto dolor por sacar. Cuanta miseria y frío. Yo solo veo un reflejo de tus dientes, el vapor del aliento, los ojos amarillos de la noche y ese gruñido gutural que precede a tu tempestad de dolor. Ya estamos luchando hace mucho tiempo lobo.

A cual de los dos mas cansado. A cual mas helado, a cual mas sangrante A cual de los dos mas dolido.

viernes, 14 de diciembre de 2007

La maravilla


Que me salve.
Que llegue de donde no se vea , casi sin que me de cuenta y me salve del tedio. Que me saque de la melancolía y de las ganas de más tristeza que me ahogan de alquitrán y llanto. Que me salve, que me saque del fondo, que me recupere para el mundo, que me sorprenda como suele hacerlo, que me absuelva de las culpas que cargo solo por haber vivido, que me redima de los pecados de todos los deseos de la vida. De todos los que sirvieron para avanzar, para llegar a alguna parte donde me esperó otro camino. Que aparezca y me deje llorar encima suyo, que me quite el frío, que me alegre la tarde que cuente anécdotas y se suelte el pelo…

Que llegue en una esquina, en la baldosa despegada de la otra vereda, en el subterráneo, en la lluvia matinal o vespertina. En la patada que siento en el pecho, en medio de la fila del banco, en las rotiserias y en los mercados. Que me sienta pequeñísimo ante ella, que me sienta un títere de Dios, que me pare enfrente y la vea grandísima mirándome. Que sea un movimiento de manos, un gesto, un lapsus, una actitud, una diatriba.
Una bufanda talvez, unos zapatos. Un aliento saliendo de un suspiro. Un vasito de vidrio con café, una puerta y su ventana de madera. Un vidrio mojado y la neblina. El sol entrando por las hendijas de una celosía. Un ramo de flores naciendo en un balcón impertinente que se anima en medio del asfalto azul. Una carcajada al fondo del callejón, una cortada, un pasaje, un camino con casas viejas donde no hay ruido. Un tipo en bicicleta que se ríe. Un cuello de tapado que le cubre a ella la cara en la parada del 10 o del 59.

Que me salve de todo lo que ahoga, lo que agota, lo que ahorca. Que me salve hasta de mi mismo. Hasta de lo que se dice lindo todo el tiempo y no es más que cajas en un depósito, a comisión de venta.
Que llegue a salvarme hasta de la lindura, lo mediano, lo agradable, lo pulcro, lo destacado, lo que distingue, lo prestigioso, lo glamoroso, lo fino.

Llega por favor como un alud y arrasa con el mundo conocidoRebalsado de ti…por cada día…te espero aun por más…porque no me olvido nada. Porque no hay nada mejor que vos. Cuando estas en todas partes.
Foto: Capitan de su calle

martes, 11 de diciembre de 2007

Vertigo


Vértigo que el mundo pase....que corto que se hace el viaje...Mañana tendremos 80. Mañana mismo eh? No en unos años...Mañana mismo. Y la vida se pasó. La dejamos pasar. Se fue. Suerte, chau. Nos estamos por morir...nos acordamos de todo lo que hicimos y de lo mucho que no...y de cuanto pensamos y pensamos y pensamos...la teoría de una practica que esperamos que alguien mas la lleve a cabo por nosotros o que la providencia la presente frente a nuestras narices. Y como por acto de magia nada llegó, se nos fue la chance...y la vida. Ha muerto. Falleció. Fin. Pronto fallecerán sus hijos y luego sus nietos. Sus bisnietos perderán su ultima foto y la vieja hija de una amiga morirá por fin y así se perderá la ultima persona que lo recordaba. Ahora es nada. Tal vez existió. Tal vez no. A nadie le importa. Nos importa acaso quien existió antes que nosotros? Como era el verdulero, el zapatero?? Nos importa un tio de nuestro abuelo? No...son como sueños. Eso ha pasado conmigo. Eso ha pasado contigo. Morí. Desapareciste. Ya nadie te recuerda.Ya nadie sabe nada de mi Eres tierra...Soy ceniza.Si....queremos pensar...pensemos...
Tooooooodo eso sin ningún lugar a dudas va a pasar
Mañana mismo, no en un tiempo...Mañana mismo. Mirá el almanaque y vas a ver que es verdad. Cerrá los ojos, volvé a abrirlos y vas a tener 80.No será nada revelador, que quede claro. Te vas a sorprender como cuando te olvidas de un cumpleaños.."...Uh...Mañana termina mi vida..” te vas a decir...si, mañana, mañana mismo...Hoy, en este preciso instante...antes que mañana sea hoy y no haya mas mañana
Ahora, justo en este momento
No pasado mañana...ahora mismo

QUE TENES GANAS DE HACER?
Foto: Henri Cartier Bresson

jueves, 6 de diciembre de 2007

Cosas de bar en abril


La servilleta se empecina
en ser garabateada
por un enamorado,
las tazas desean al café
y el café a las tazas
y todos sueñan con bocas
que los sorberán.
El bar abre sus ventanas
y se deja habitar
por ellos dos,
por el sol y por el frío de abril.
La mesa, incompleta,
solo se reconfortaal sentir
sobre su lomo
el descanso de un brazo,
el apoyo de un codo,
el sudor de una mano
llegando lentamente
a otra mano nerviosa.
El aire fresco de la mañana
se impacienta por escabullirse
entre los labios
y volverse tibio,
dentro de cada uno de ellos,
mezclarse con el agua de sus bocas
y hacerse vapor de beso.
Foto: Henri Cartier Bresson

martes, 4 de diciembre de 2007

Hermano Lobo


...Y todos van a gritar ¡¡¡No lobo!!! ¡¡¡ No!!! Van a arrastrarse lobo, vas a morder y va a arder la furia de los dientes apretados. Vas a matar lobo, vas a comer a la niña roja del bosque, vas alimentarte de la sangre de los inocentes. Vas a escapar de Pedro el pastor, vas a huir de San Francisco, de los cazadores, de las trampas que cortan la piel. Vas a rascar cada puerta y todos tendrán un lobo en sus casas. Y ya no sabrán como era antes de tu llegada, lobo. Ya no sabrán que queda en pie, ya no conocerán el mundo sin la sangre que has dejado por todas partes.
Lloraras tu dolor enorme y destrozaras todo porque tu furia es más grande aun que todas las curas posibles para tu herida
El terror será tu sombra gris que pasa por la noche agazapada y silenciosa. Tu voz será la sirena de los lamentos, el final de los tullidos, la agonía de los mutilados, la muerte tus dientes blancos y el escozor de lo inevitable será el epilogo del espanto. Vas a cometer el terrible delito de matar por sacarte el dolor. Vas a desgarrarte solo para saber que aun sientes algo por la vida. Vas a llorar más de lo que puedas imaginar, lobo...mas de lo que has llorado nunca.
Seguirás estando solo en la estepa congelada tratando de escapar del rencor del que solo saldrás para morder y dar muerte.
Entonces lamerás tus heridas en la carne y aullarás las otras heridas hasta que no puedas mas. Llorarás horas y horas porque te duelen.
Luego volverás a rondar las calles desiertas y hasta te miraran con extrañeza. No sabrán quien eres y a que has venido al mundo hasta que vean la sangre enfrente suyo. No sabrán de nada ni de nadie. Lo humanos no ven nada hasta que ven todo junto. Y casi siempre cuando ven…ya es demasiado tarde.
Estas destinado a la lóbrega tarea de ser el fantasma de los mortales. De los que tienen miedo de perder aquello que desperdician...Los que no les importa aprovechar nada hasta que les arrancan todo a dentelladas...

...Y ya ni rezos quedan ...